Hablar es romper las cadenas, escribir es romper las celdas. La libre expresión no nos la puede arrebatar nadie. Sentir la satisfacción de hacer de nuestra vida un arte es todo lo que tenemos... de hecho, es lo único.
viernes, 2 de octubre de 2009
Litteratura Libre!
Hablar es romper las cadenas, escribir es romper las celdas. La libre expresión no nos la puede arrebatar nadie. Sentir la satisfacción de hacer de nuestra vida un arte es todo lo que tenemos... de hecho, es lo único.
"El Cadáver Exquisito"
El cadáver exquisito es una técnica utilizada por los surrealistas aplicada tanto al dibujo como a la escritura. Proviene de un viejo juego de mesa llamado “consecuencia” el cual consiste en escribir sobre un papel una parte del relato y doblarla para que el siguiente participante exprese sus ideas ignorando lo que ha escrito su compañero anteriormente.
"La roca fuerte, dura resistente y concisa ha estado fríamente pesante sobre el rocoso peñasco, real sinónimo de valentía".
Carolina Yela
"Roca, mineral precioso,
aunque no desmuestre vida
vive abstractamente.
Su belleza, muchas veces envidiable,
no envejece, no muere...
eterno símbolo de inmortalidad.
Firmeza, demuestra su coraje y valentía
de vivir en medio de la nada,
heroícamente aceptó su dura realidad".
Lizbeth Paredes
"El amor, la soledad, el dolor mineral
cual roca fuerte, fría, dura, cruel, única...
va cayendo... tan suave, inútilmente".
Gisselle Medina
"La roca, eterna, noble
porque calla cuando
el egoísmo de los vivos
se sienta sobre ella.
Apartada de su lugar
porque es un estorbo,
un peñasco inerte
que entrega su frío
a la cálida naturaleza,
al inestable suelo".
Stefani Mancheno
Me río contigo o me río de ti??
El humor, o más concretamente la actitud humorística aparece en la literatura como un producto posterior a las creaciones clásicas y los géneros literarios principales, como una reacción creativa y distanciadora frente a aquello que aparece como oficial y ortodoxo... o en otras palabras es simplemente “ReIr dE nOsOtrOs mIsmOs”.
Un loco a otro, le dice:
- Oye, a que no adivinas qué es lo que tengo en la mano.
- Hmm... ¿Un elefante?
El del puño cerrado pone cara de fastidio y replica:
- Sí, bueno, pero... ¿De qué color es?
En clase:
- Ramoncito, dime dos pronombres
- ¿Quién yo?
- Muy bien criaturita, muy bien!
LA PALABRA
El recién fallecido Jorge Enrique Adoum fue un escritor, político, ensayista y diplomático ecuatoriano. Hijo del también escritor de temas ocultistas y esotéricos Jorge Adoum (Mago Jefa), nacido en el Libano y emigrado a América Latina. Entre sus mayores y más conocidos éxitos se encuentra la novela Entre Marx y una mujer desnuda, publicada en 1976. Dicha novela fue llevada al cine en 1996 por el realizador ecuatoriano Camilo Luzuriaga. Su obra siempre ha tratado temas sociales y por ella fue nominado al Premio Cervantes.
Sus estudios secundarios los realizo en el Instituto Nacional Mejía de la ciudad de Quito.Hizo sus estudios de Derecho y Filosofía en la Universidad Central del Ecuador y los terminó en la Universidad de Santiago, Chile.Entre sus mayores y más conocidos éxitos se encuentra la novela "Entre Marx y una mujer desnuda", publicada en 1976, la misma que fue llevada al cine en 1996 por el realizador ecuatoriano Camilo Luzuriaga.Escritor ecuatoriano que fue director de Ediciones de la Casa de la Cultura Ecuatoriana y después funcionario de las Naciones Unidas y de la Unesco. Las preocupaciones sociales estuvieron muy presentes en su primer poemario, Ecuador Amargo (1949). También en sus obras se nota la la influencia de Pablo Neruda, de quien fue secretario personal durante algún tiempo.Los orígenes (1952), El Enemigo y La Mañana (1952), Dios trajo la sombra (1959) y El dorado y Las ocupaciones nocturnas (1961), volúmenes que conforman Los cuadernos de la tierra (1961), son algunas de sus obras.
“Es por medio del lenguaje como se descubre al otro y hasta se llega al fondo de él, si se deja”.
“La literatura, también, expresión superior de la lengua forjada, a diario y a golpes, por los pueblos y los poetas : conocimiento de si mismo y del mundo; definición y diferenciación de cada uno: El estilo es el hombre”.
“La literatura, también, expresión superior de la lengua forjada, a diario y a golpes, por los pueblos y los poetas : conocimiento de si mismo y del mundo; definición y diferenciación de cada uno: El estilo es el hombre”.
(En "Ecuador, señas particulares de Jorge Enrique Adoum")
"NO TODO LO QUE ES ORO BRILLA" Entrevista a Francisco Febres Cordero
Conocido en el ámbito periodístico y literario con el seudónimo de "El Pájaro". Se inició en el teatro como actor y luego como director. Ha ejercido el periodismo cultural en los diarios El Tiempo y Hoy de Quito; en la actualidad lo hace en El Universo de Guayaquil. Sus entrevistas literarias y reportajes político-humorísticos tienen gran acogida del público. Maneja un estilo incisivo, desenfadado y audaz. Simón Espinosa, comenta: "Su estilo de humor político es el esperpento. Febres Cordero ha producido una magnífica galería de situaciones y seres grotescos con solo deformar el perfil de los políticos y jugar con las palabras de estos semidioses provincianos".
¿Cuál es el sonido o ruido que más placer te produce?
“El de una caricia de la mujer que amo, por que suena en el corazón. Suena en la vida”.
¿Cuál es el sonido o ruido que aborreces escuchar?
“El del teléfono, sea éste alámbrico, inalámbrico, celular, epidérmico o intravenoso”.
A parte de tu profesión, ¿Qué otra profesión te hubiese gustado ejercer?
“ Marinero (si el mar no me mareara).
Barman (si el trago no me mareara).
Novelista (si pudiera marearme con la ficción)".
miércoles, 9 de septiembre de 2009
Escalera a la Luna
Existió alguna vez un hombre que soñaba con pintar la luna, pero se percató de que estaba demasiado lejos y no podía hacerlo; otras veces se mostraba clara en medio de la noche, pero sucedía que una gran nube la tapaba con su espeso manto gris.
Un día escuchó que se aproximaba un eclipse. No le importó demasiado, pero empezó a preocuparse realmente al instante en que alguien le susurró al oído que duraría tres años.
El pobre pintor se volvió loco, temía no volver a mirar la luna otra vez, sentía miedo de jamás poder observar su brillo por la noche y ver en el cielo tan solo un aro brillante opacando al pequeño astro que se ocultaría tras el sol.
El eclipse llegó finalmente. Todos en el mundo empezaron a perder la cuenta de las horas, de los días, de los meses. Solo tenían noción del pasar del tiempo, sabían perfectamente que de poco a poco envejecían.
En el pueblo solía haber una mujer que cantaba por las noches, y como siempre estaba oscuro, no paraba a ningún momento de dar de alaridos desde su balcón. El pobre pintor se aturdió tanto, que un día decidió cortarse la oreja para no escucharla nunca más.
La luna ya no regalaba su brillo a todos quienes solían admirarla, se había convertido en una esfera negra para que la contemplen en la lejanía.
Hubo una noche en la que el pintor tuvo que ir a rescatar a su gato que pedía ayuda desde el techo de casa, cuando él estuvo arriba, miró al cielo y le pareció sentirse mas cerca del astro que ya había olvidado como lucía, en ese momento sintió como si una luna se hubiese iluminado en su cabeza: trabajó sin parar, no descansaba ni un solo segundo, solo se detenía para ir al baño, pero dejó de comer también y entonces ir al baño ya no era necesario.
Al fin y al cabo, terminó por construir la escalera más grande del universo. ¡Era un plan brillante!. ¡Subiría a la luna y no regresaría nunca más!. Solo se llevaría consigo un lienzo blanco y su pincel.
Demoró treinta días en subir, no fue tan difícil, solo debió convencerse de que un escalón mas no le haría daño.
Cuando llegó finalmente no se encontró con una superficie de tierra o de arena como pensó que sería, se quitó las botas y sintió bajo sus pies el suave césped húmedo; miró más allá y pensó por un momento que aún estaba en la tierra, pero eso no era cierto, él ya había llegado a la luna hace horas y su planeta se mostraba desde allí como un gran globo que flotaba entre la nada.
Todo era tan familiar: las mismas casas, las mismas calles, el mismo pueblo. Todo era igual. Tan similar en la tierra como en la luna. Incluso a lo lejos se escuchaba los gritos de la misma vieja que cantaba por las noches.
¡se molestó tanto!. La luna siempre estuvo frente a él y nunca se dio cuenta. Sabía que ya la pintó hace mucho tiempo en una tarde lejana que había escalado a la cima de una montaña para dibujar las tristes casitas de su pueblo perdido.
Estaba enfadado. Su sueño se había hecho realidad hace mucho y él seguía buscándolo.
Un día escuchó que se aproximaba un eclipse. No le importó demasiado, pero empezó a preocuparse realmente al instante en que alguien le susurró al oído que duraría tres años.
El pobre pintor se volvió loco, temía no volver a mirar la luna otra vez, sentía miedo de jamás poder observar su brillo por la noche y ver en el cielo tan solo un aro brillante opacando al pequeño astro que se ocultaría tras el sol.
El eclipse llegó finalmente. Todos en el mundo empezaron a perder la cuenta de las horas, de los días, de los meses. Solo tenían noción del pasar del tiempo, sabían perfectamente que de poco a poco envejecían.
En el pueblo solía haber una mujer que cantaba por las noches, y como siempre estaba oscuro, no paraba a ningún momento de dar de alaridos desde su balcón. El pobre pintor se aturdió tanto, que un día decidió cortarse la oreja para no escucharla nunca más.
La luna ya no regalaba su brillo a todos quienes solían admirarla, se había convertido en una esfera negra para que la contemplen en la lejanía.
Hubo una noche en la que el pintor tuvo que ir a rescatar a su gato que pedía ayuda desde el techo de casa, cuando él estuvo arriba, miró al cielo y le pareció sentirse mas cerca del astro que ya había olvidado como lucía, en ese momento sintió como si una luna se hubiese iluminado en su cabeza: trabajó sin parar, no descansaba ni un solo segundo, solo se detenía para ir al baño, pero dejó de comer también y entonces ir al baño ya no era necesario.
Al fin y al cabo, terminó por construir la escalera más grande del universo. ¡Era un plan brillante!. ¡Subiría a la luna y no regresaría nunca más!. Solo se llevaría consigo un lienzo blanco y su pincel.
Demoró treinta días en subir, no fue tan difícil, solo debió convencerse de que un escalón mas no le haría daño.
Cuando llegó finalmente no se encontró con una superficie de tierra o de arena como pensó que sería, se quitó las botas y sintió bajo sus pies el suave césped húmedo; miró más allá y pensó por un momento que aún estaba en la tierra, pero eso no era cierto, él ya había llegado a la luna hace horas y su planeta se mostraba desde allí como un gran globo que flotaba entre la nada.
Todo era tan familiar: las mismas casas, las mismas calles, el mismo pueblo. Todo era igual. Tan similar en la tierra como en la luna. Incluso a lo lejos se escuchaba los gritos de la misma vieja que cantaba por las noches.
¡se molestó tanto!. La luna siempre estuvo frente a él y nunca se dio cuenta. Sabía que ya la pintó hace mucho tiempo en una tarde lejana que había escalado a la cima de una montaña para dibujar las tristes casitas de su pueblo perdido.
Estaba enfadado. Su sueño se había hecho realidad hace mucho y él seguía buscándolo.
QUIENES SOMOS?
El hecho de "ser", no significa nada al momento de entregarse a los viejos secretos que oculta un libro; tampoco adquiere sentido al instante en que dejamos que nuestra mano se hunda en la profundidad de una bella historia. Nunca más se vuelve a saber de uno mismo desde el segundo en que se permite que las cadenas de la narración nos aten... no van a soltarnos nunca, peor aún, si eres un adolescente que busca refugio en la traición de una leyenda.
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